Jorge Berg
É 2025 lá fora, mas a noite ainda tem o mesmo frio antigo que nos visita todo dezembro: um vento que testa dobradiças e convicções. As vitrines discursam, as ruas piscam em código morse, e nós, operários da esperança, seguimos à procura do gesto que não faça pose. Talvez seja isso o Natal: o instante em que alguém, sem alarde, atravessa a porta errada (a da cozinha) e pergunta se pode ajudar.
A cozinha é o avesso do palco. Ali o elogio não entra, fica barrado pelo avental. E é por isso que ela escandaliza: não há cortina para o milagre, só panela para o feijão.
E não é teoria: um certo Paul Newman decidiu que estrela serve mais se virar fogão. Desde 1982, deu 100% dos lucros da própria marca, montou acampamentos para crianças doentes e, dizem, numa véspera de Natal, entrou num abrigo sem cerimônia, arregaçou as mangas e cozinhou anônimo. O mundo aplaudia a manchete; ele preferia o vapor.
Então é Natal
O Natal, no fundo, é um crime perfeito contra a vaidade. A gente arma a ceia como quem arma cenário, mas a cena verdadeira acontece onde o brilho não chega: no corredor em que alguém hesita antes de tocar a campainha do desafeto; no quarto de quem troca o discurso pronto por um telefonema torto e necessário; no portão de quem decide repartir o que guardou “para depois”. É ali que o coração deixa de ser conceito e aprende a mexer com colher de pau.
Se o ano foi duro (e para muitos foi), talvez caiba abandonar as acrobacias sentimentais e praticar o mínimo indispensável: servir. Não há glamour no verbo. Ele é magro, trabalhador, meio tímido. Sua gramática é simples: ouvir primeiro, atender depois, repetir se preciso. Não salva o mundo; aquece uma noite. E, às vezes, é o suficiente para que a vida passe de fase.
É claro que a cidade torce o nariz. A cidade gosta de filantropia com lacre, de bondade com selo azul. Confunde iluminação com luz. Prefere um discurso que caiba no post, indiferente ao fato de que a fome não sabe ler legenda. A cozinha não discute com isso: corta, refoga, serve. A cada prato, um centímetro de realidade desembaça. A cada concha, uma biografia volta a caber dentro do próprio nome.
O maior presente é o amor
Há quem chame isso de romantização. Problema de quem nunca rasgou um dedo de cebola em dezembro. A verdade, desajeitada como sempre, é que o cuidado tem cheiro. Fica na roupa, na mão, na memória. Não se lava fácil, graças a Deus. E quando a casa adormece e sobra o silêncio da pia, o coração apanha essa pergunta reincidente: o que, afinal, você fez quando ninguém estava olhando?
Talvez seja hora de inverter o roteiro: menos listas de presentes, mais lista de presenças. Uma cadeira a mais na mesa, reservada para o ausente de sempre, como promessa de visita em janeiro. Um perdão servido antes da sobremesa, para que a noite não indigeste. Uma caminhada até o portão do vizinho idoso, porque a solidão também dá febre. Nada disso dá foto boa. Tudo isso dá vida.
E se, por um segundo, você ainda precisa de uma senha para começar, experimente essa: “onde fica a cozinha?”. Pode ser numa instituição, numa casa vizinha, numa família que perdeu a receita de si mesma. A cozinha não é lugar, é atitude. É o ponto em que o amor cansa de teoria e decide aprender o ponto do caldo. Sim, vai ter quem não entenda. Sim, vai faltar jeito. Azar da etiqueta: o coração não sabe usar luvas.
Feliz Natal de 2025
Quando a madrugada baixar, que a sua fé esteja com as mangas arregaçadas. Que a esperança, essa teimosa, tenha encontrado espaço entre o pão e as histórias antigas. Que a alegria seja menos clarão e mais brasa: pequena, constante, suficiente para aquecer mãos frias. E que você descubra (sem fogos, sem fanfarra) que a felicidade também se escreve com utensílios.
Que haja paz sobre a mesa, calor nas mãos e, sobretudo, um lugar aberto na cozinha para o primeiro pedido de ajuda que bater à sua porta. Porque, no dia em que ninguém estiver olhando, é justamente ali que o milagre gosta de começar.
Boas festas a todos!
