Jorge Berg

De noite, olho para o céu e me dá um negócio. Não é ideia, não é palavra. É uma coisa que não veio. Algo que

Zé Mendonça tinha barba de Vinicius e a mesma maneira de segurar o copo — três dedos, o polegar largado, os olhos em outro lugar.

O garçom passou com a bandeja de saladas e eu estava ali com o Luís Arthur, meu filho, num almoço comum de sábado, faz alguns

O cheiro do pão vinha antes do sol. Minha mãe acendia o forno ainda no escuro, e o resto da casa dormia. Eu me levantava

O despertador toca e a gente já entendeu que aquilo não é só metal e vidro. É um chamado. Mas que voz nos levanta antes

Um nome é um estandarte que se recebe sem pedir. Vem de outras mãos, de outras urgências, costurado em silêncio por mulheres que negociam com

Escrevi isto num dia da semana qualquer, já nos últimos meses do ano passado, depois de ler mais uma notícia sobre crianças mortas em Gaza.

Era uma cadeira comum. Dessas que a gente compra em loja de móvel. Estofada, pernas de aço, dessas que a gente cobre com plástico ou

Há datas que não estão no calendário. Estão na geologia da alma. São dias que não passam, transformam-se em camadas de pedra e memória, e